我睁开眼，掌心依旧温热。姬急促的呼吸喷在我耳侧，带着铁锈与苦药混合的气息。他垂眸看着我覆在他腹上的手，长睫颤了颤，忽然低声道：“第三世……你给我那碗面，汤里卧着个溏心蛋。蛋黄流出来，沾在我袖子上，洗不掉。我留着那截袖子，烧了三回，都没烧干净。”
我手顿住。
他抬起没受伤的左手，很慢地，很轻地，覆在我手背上。他的手冷，我的手烫，温度在交叠的皮肤间无声厮杀、交融。
“这一世，”他声音轻得像灶膛里飘起的一缕青烟，“我想吃你做的……长寿面。要够长，够韧，一根不断。”
我鼻尖一酸，猛地抽出手，转身就往厨房跑。身后传来他压抑的闷咳，还有老头憋不住的嗤笑声：“小丫头，灶火还没生呢，急什么？”
“生火？”我抄起灶膛里半截干松枝，啪地折断，塞进灶眼，又取过火镰，“老头，借个火。”
火镰敲击燧石，火星迸溅，落在松脂上，“噗”一声，幽蓝火苗腾起，稳稳舔舐着灶膛内壁。我抓起面团，狠狠掼在案板上——“咚！”震得窗棂嗡嗡响。面团弹起，又落下，我双手齐上，揉、压、摔、擀，动作快得带起残影。面团在掌下呻吟、延展、驯服，渐渐变得柔韧光亮，像一匹蓄势待发的银鳞。
姬不知何时挪到了灶台边，倚着门框，静静看着。他左肋伤口的血止住了，灰气却未散尽，眉心仍拧着一股郁结。我瞥他一眼，抓起一把粗盐，扬手洒向灶膛——盐粒落入幽蓝火中，瞬间爆开无数细小金星，火苗猛地拔高三寸，焰心由蓝转金，热浪扑面而来。
“你……”他瞳孔微缩。
“盐调火性。”我头也不抬，抓起擀好的面片，刀锋翻飞，面条如银线坠落，“火候太猛，汤易浑；太弱，面易坨。得刚刚好。”
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