晚晴不知道的是，在墙的另一边，那个她以为「冷静得像陌生人」的沈多海，过得b她想像的，要糟得多。
冷战的第五天，沈多海躺在床上，盯着天花板，又是一夜没睡。
他不是不知道怎麽结束这一切。他只要敲一下墙，或者明早像过去十几年那样，买杯三分糖N茶等在楼下，晚晴就会红着眼眶、嘴y地走过来，然後一切照旧。他b谁都清楚这条路该怎麽走——他闭着眼睛都能哄好她。
可这一次，他不能。
因为那句「你算我的什麽」，像一根刺，扎进了他心脏最深的地方。
她问得对。
他算她的什麽呢？
他什麽都不是。他陪了她十九年，记得她所有的喜好，把她的人生照顾得密不透风，却从来，没有一个名分。他不是她的男朋友，没资格管她跟谁吃饭；他甚至连「会吃醋的朋友」都当不成，因为朋友不该有这种情绪。他把自己卡在一个最尴尬的位置上——近得像她的家人，却远得连生气都名不正言不顺。
而这个位置，是谁造成的？
沈多海闭上眼，自嘲地扯了扯嘴角。
内容未完，下一页继续阅读