一匹战马侧卧在血泊中，肚腹被长矛剖开，肠子流出来，还冒着淡淡的热气。它的前蹄仍在抽搐，黑眼睛里映着峡谷上方那一线惨白的天光。
“怎么会。”
老将军踉踉跄跄地站了起来，捂着胸口，嗓音沙哑：
“怎么会这样？”
两万山越军从悬崖顶端伏击大军，骁勇无比的敌军依靠近身肉搏，杀得己方军卒溃不成军，军心涣散的那一刻就演变成了一场屠杀。
老将军命好，被几名亲兵拼死护卫，战至晕厥，没法敌军发现。
吴重峰随便一脚就踩进了一滩尚未凝固的血洼，浑浊的老眼中满是泪花，三步外躺着自己的亲兵执旗手，那面绣着“吴”字的大旗盖在他身上，旗面被血浸透，沉甸甸地皱成一团。
他掀开旗帜，执旗手被砍得血肉模糊，熟悉的面庞已经青白，脸上带着无比的狰狞，最后一刻还在为守护军旗而战。
老人浑身颤抖，这位执旗手从十八岁就跟着自己，征战沙场整整十年，今天却死在了自己面前。
“还有，还有人活着吗？”
他的声音沙哑得不像自己的，回答他的只有岩壁上滴落的水声。
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